What I need is lost...
Mon
ombre glisse sur le mur. Elle me tourne autour, elle me suit partout.
Je prend les interminables couloirs de Saint Lazare. Ca s'est passé
sans que je m'en rende compte. Je descend à Abbesses. Comptine d'un
autre été dans les oreilles. A fond. La nuit est très noire. Quelques
clochards boivent encore à leur santé, adossés aux grillages du Sacré
Coeur. Un couple s'embrasse sur un banc. Il est dix heures et j'ai
froid. Montmartre brille plus que jamais. Un soleil dans la pénombre.
Ma tête tourne, et je ne sais pas ce qui me pousse à repartir. J'arrive
à Belleville. Ménilmontant. Le vingtième. Je longe les murs sales. Les
pieds claquent contre le trottoir. Comptine me hurle aux oreilles et me
transperce le ventre. Comme des âmes accrochées à mes pieds, comme des
illusions perdues, les notes me suivent. Sans relâche. Il est onze
heures passées. Je trébuche sur des obstacles inexistants. Il fait de
plus en plus froid et noir, je m'enfonce dans mon écharpe. Je marche.
Lentement, mais je marche. Un mec à la bite huileuse essaye de me
bloquer contre une porte. Je m'esquive. Il pleut à petites gouttes qui
viennent se poser sur mon visage comme des milliers de décharges
électriques. Je déambule dans la pénombre des impasses. L'air est
saturé d'humidité automnale. J'avance sans but. Ou dans le but de ne
pas en avoir. Quelques lumières sont encore allumées, mais elles
disparaissent les unes après les autres. Je suis seule sur l'avenue
Gambetta. Le dernier bus de la soirée passe. Je vois mon reflet dans
ses vitres. J'ai l'air de rien. Il est minuit moins le quart quand
j'atteint le métro Gambetta. Je change à République. Il n'y a personne.
Ou presque. Comptine en boucle. Je me pose dans la ligne 8. Le sommeil
retombe d'un coup. Sans prévenir. Je ferme les yeux et la musique me
berce. Une voix enregistrée si courante me réveille. Terminus - Balard.
Je suis à l'autre bout de Paris et il est plus de minuit. Je ne sais
pas ce qu'il m'a prit. La solitude est belle, quoi qu'on en dise. Je
reprend le métro en sens inverse et combat contre le sommeil. Concorde.
Il pleut des cordes. La suite reste incroyablement floue.
"Et dire que nous n'aurons même pas passé l'hiver"
Dominique A.
18.